Ci sono state notti in cui lo aspettavo levata nella mia sala, in apprensione di una convocazione, un avviso, oppure di un pietra di fronte la mia buco. Per volte faceva di nuovo simile. Compariva alle ore ancora assurde, privo di intuire, magari a stento uscito dalla discoteca, avvinazzato disonesta, parecchio da reggersi per mala fatica durante piedi. Continue reading “Bologna, Kant, Jack Frusciante, gli 883 e l’amore mancante verso 20 anni”